O'Reilly's Geburtstag.

Ich kannte einmal einen alten Amerikaner Irischer Abstammung, der gerne knurrte und bellte, aber ein weiches Herz hatte und somit in gewisser Weise die Vorlage fuer O'Reilly bot. In loving Memory for W. J. Bailey. Happy Birthday, Grandpappy.

O'Reilly war zufrieden.
Man konnte sogar so weit gehen zu sagen, daß er glücklich war.
Hätte er allerdings niemals zugegeben, da er ja schließlich einen Ruf als Brummbär zu verlieren hatte.
Dem ihm ohnehin niemand abnahm.

Er schaukelte das erste Ur-Enkelchen auf den knochigen alt-Männer-Knien, ließ den Kleinen an den Fingerknöcheln nagen und summte verschleimt ein halbvergessenes Wiegenlied, während er vor sich hin blinzelte.

Sein kleines Cottage am Rande des Dörfchens war zum Bersten gefüllt mit Leuten. Die Luft war zum Schneiden dick mit Zigarettenqualm, Mund-wässernden Aromaschwaden aus der winzigen Küche, dem Rauch des Torffeuers, voller Babywindeln, feuchter Wolle, nassen Hunden und einer Masse Menschen.

Auch den Geräuschpegel mußte man Scheibchenweise reduzieren:
Kreischende, lachende Kinder, brüllende Babies, schimpfende, lachende Mütter, Großmütter, Tanten, Schwestern, Töchter und Kusinen.
Fluchende, lachende Väter, Großväter, Onkel, Vettern, Brüder und Söhne.
Kläffende Hunde.
Gut mit Whisky, Poteen und Bier geölte Kehlen, die nacheinander heitere, unanständige oder wehmütige Irische Weisen anstimmten. Kurzum, ein Irischer Geburtstag, wie es sich gehörte.

So war es immer schon gewesen im Dorf.
Die Jugend zog vielleicht lieber nach Dublin oder so, aber wenn es was zum Feiern gab, waren alle da. Allem zum Trotz, man hielt zusammen.

O'Reilly grinste so breit, daß ihm fast das Gebiss herausgefallen wäre.
Dann erhob er sein Glas Ale und antwortete mit einem gutgelaunten Fluch auf eine liebevolle Beleidigung, legte den anderen Arm um die Schultern seines besten Freundes Finnegan und stimmte mit ein, als jemand "The Hills of Connemara" anstimmte.

Ein kalter Herbststurm umbrauste das kleine Cottage am Rande des kleinen Irischen Dörfchens. Aus den kleinen, blankgewienerten Fenstern schien warmes Licht hinaus in die Dunkelheit, in der ein mißgelaunter Wind neidisch dem fröhlichen Lachen und Singen lauschte.